Do meu terraço, vejo o terraço de Rubem Braga. As plantas que ele plantou já são floresta. Que eu olho sempre como se ele ainda estivesse ali, diante da máquina, desdobrando o fio sutil das suas crônicas. Ninguém escreveu tão bem sobre os pequenos momentos, as mulheres que não se possuem, o olhar que se pousa sobre o outro, o doce trânsito do imaginário. Olho o terraço e escuto, na voz de Celulari, o sabiá da crônica voltar a cantar.